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Criei-me na terra e nada à terra devo em criar-me. Minha mãe para gerar-me foi presa e depois maçada, quase sempre desagrada a função onde eu não vou. Aos mortos defesa dou e em perdendo o ser que tenho a ter a figura venho daquela que me gerou.

Era branca de candura, mas depois mudei de cor, tornei-me em cinzento-escura, desfiz-me em pranto de dor.

Qual é a coisa, qual é ela, que tem barriga de vidro e tripas de ferro?

Branca larada, que vai pela estrada, não fia não tece e seus filhos veste.

Meu fato de tiras é, nas costuras tenho os ossos; quer sejam finos ou grossos partem-me todos do pé.

Corre, corre, sem ter pés, dá-te na cara e não o vês. O que é?

Sou remédio e sou regalo de toda a casta de gente, porém tenho um certo tempo, que sou mais conveniente, vegetal ou mineral, me faz no mundo existir, sem um dos quatro elementos de pouco posso servir. Trago à memória das gentes da cova a triste pintura, mas recebendo em mim corpos, não sou deles sepultura.

O que é que se fez para andar mas não anda?

Qual é o mês em que as mulheres falam menos?